Jane

Las vías del tren tienen un componente hipnótico a las cinco de la mañana que evocan al suicidio con total naturalidad.

El viento sacudía con fuerza la falda de Jane. Otra noche de búsqueda absurda y ligeramente auto destructiva en el centro de la ciudad. Era más intenso aquel instante, allí de pie a la espera de un asiento más o menos cómodo que la acercara a casa, que el conjunto de horas sucedidas hasta ese momento. Cerró los ojos y volvió a la cocina, a Etta James susurrando Stormy Weather, a sus brazos rodeándola. El sabor frío del hierro la despertó. Ya no importaba. Esta vez había sido el turno de Sergio. La había invitado a cenar a un japonés de los muchos que habitaban el barrio de moda de ese trimestre y la conversación se había sucedido entre tópicos de trabajo, comentarios comedidos sobre política y sociedad y una lista de sitios a dónde podrían ir en cuanto terminaran. Mediocre, nada estimulante. Fueron a una coctelería con música en directo pero al poco ella le dijo que se encontraba cansada y le pidió que la acompañara a la estación. Quería terminar con aquello rápido, no había sido tan buena idea al fin y al cabo. Iban de camino cuando él la paró en mitad de la calle y empezó a besarla. Sabía que no le encontraría allí, pero se sentía triste y le gustaba saberse deseada por alguien más, así que se dejó ir. Se metieron en un callejón y siguieron besándose. No sabes el tiempo que llevo deseando que esto pase, le dijo él, y la volteó para ponerla contra la pared. No tardó mucho en correrse. Eres increíble, le repetía, como si follar en un rincón de la ciudad significara algo para ella. Pautas sociales para despedirse y poco más. Realmente estaba agotada.

La luz verde seguía parpadeando. Encendió el teléfono. Siete mensajes pendientes. Toda aquella historia era una locura, pero allí estaba Jane. Sonó la melodía que tenía para él en el móvil, Help yourself de Amy Winehouse. Con la mano temblorosa deslizó el dedo por la pantalla. 

¿Qué haces despierto a estas horas?